Als es geschah:
Ich war einkaufen gewesen, eben zum Lidl, hatte die Lebensmittel schon in den Kofferraum gepackt. Plötzlich steckte ein Messer in meinem Rücken, meine Stirn klebte am Asphalt, die Einkaufstasche entglitt meinen kalten Händen und die Welt mit ihr.
BLUT--SCHREIE--FORMEN--FARBEN--SCHWARZ
Dann war Sintflut.
Salzwasser versiffte die Wände und Böden meines Elternhauses, klamme und kalte Ewigkeit, unbewohnbar; aber drei Tage später kam die Sonne wieder raus, spielten Kinder in den Kreideumrissen meiner Leiche kichernd Himmel und Hölle, hielt ein junges Paar auf meinem Grab ein Picknick.
Nur die Tasche, unzersetzbares Plastik, schwebt immer noch irgendwo über den Pazifik, eine von millionen; eine kleingedruckte Nummer, eine Randnotiz in den Abendnachrichten.